|
А хрен его знает зачем)
А они говорят: ты же, вроде, не горд,
Так чего ты стоишь? Подымайся на борт! Что ты прячешься в море раскрашенных морд, Как в тени? Ты же можешь такое, что ух! Первый сорт! Ты рисуешь, как бог, ты рифмуешь, как черт, Так неси же, неси нам искусство. Аппорт! Не тяни! А ночами в ушах громыхает иврит, И является некто – нечесан, небрит, Только с кем говорит он и что говорит – Не поймешь. В глотке стая пираний и кожа горит, Словно воздух – не воздух, а чистый иприт, И неясно, перо из лопатки торчит Или нож. А наутро глядишь: чудеса – в решето, Исчезает в пыли, словно цирк шапито, Все, что ночью долбило в груди долотом До зари. И любые слова – всё не то, всё не то: Бледный конь получается – в драном пальто, А труба завывает клаксоном авто, Хоть умри. И тогда ты понуро идешь со двора, Опостылев себе, как Сизифу – гора, Чтобы водку глушить в кабаке до утра От стыда. Потому что опять ты стрелял от бедра, И промазал, и в небе зияет дыра, Потому что не понял опять ни хера, Как всегда. (c) 04.11.2024 в 01:17 мне нравится 5 просмотров 32
Адрес страницы: |
|||||
|
|
