Имя ему...

Садовник мой, это просто ночь, темная, с серпом луны-бессонницы меж век, не дает уснуть. А не спелыми сливами на коже - Ваши следы.


Милорд, это закатное солнце оплавилось краем в бокал - красным. Не тонкая линия крови от Вашего ножа.
(Кайф-плей.)

Капитан, это не измены? Вы просто были за бортом... "Сколько времени ты проводишь за бортом - столько раз в клоуна бросили тортом, попало в лицо много крема - и вот вся поэма. Я утонула, теперь я точно ведаю, где мы."

Благородный дон - это не забывчивость. Это просто рыжие сессии, лиса замела хвостом, как размазывало меня кашей по летающей тарелке. В спейсе.


Мой Садист, это не остро-сладкий соус сессий. Это приторность сигареты-памяти - затягиваюсь воспоминаниями.

Пилот мой, это не воздушная яма. Это рвутся паутинки эмоций и связей - они тоньше Ваших веревок.


Палач мой. Вы опоздали. Лет эдак на десять... Картонный топор, сцена.

А я - за кулисы...