Уходит

Это чувство уходит тихо. Как трехлапая хромая кошка, что не может больше охотиться. Как голубь с перебитым крылом, ковыляюший вглубь двора. Как птица в зубах хищника. Как растерзанная мышь.

Это чувство уходит громко. С фанфарами. Со стуком барабанов. Под салют и брызги шампанского.

Это чувство уходит... Бессмысленно. Водой в песок. Песком сквозь пальцы. Желтыми листьями в холодную осеннюю воду.

Оно не может так -- без смысла. Когда его воспринимают нищенкой с протянутой рукой. В которую порой -- бросают камень.

И оно уходит.

Не умирает, нет.
И, может, однажды...
Тебя кольнет тихо.
Застучит в висках кровь громко.
Или вдруг защемит на миг сердце от ярко-желто-песчаного осеннего листа.

На миг.

Однажды.