"Нож, которым я ковыряюсь в себе."

... Но я не стала слушать эту песню. И подумала про завещание -- (само)ироничный комментарий от себя же, себе же, на свою же банальную мысль: "Умереть от счастья..."

Ещё бы! Ты словно "знаешь" (думаю, нет), как со мной общаться так, чтобы я почувствовала, будто в душной комнате вдруг открыли окно.
И твои руки. И слова. И ВСЁ.
(Видишь?! Я даже не нахожу ни слов, ни образов...)

... Но потом я словно просыпаюсь. Осознаю свою глупость. Унижение. Иллюзии. Тебе нет дела.) Это не "умение со мной общаться."


P.S. Так вот как это, когда "руки чешутся!"
Написать тебе.
Несмотря на полное понимание того, что это совершенно бесполезно.