Овуляция отменяется

Алёна сидела в гардеробной, обложившись пыльными шубами из искусственного меха, которые пахли смесью Kenzo и несбывшихся надежд. На полу валялся смартфон, экран которого всё ещё светился от последнего сообщения в чате свинг-клуба: «Сорри, фотки старые, я щас +20 кг». Алёна печально посмотрела на своё плоское отражение в затуманенном зеркале — идеально уложенные волосы, стрелки на глазах, как у египетской богини, и подрагивающие губы, которые могли бы рекламировать что угодно, от помады до греха. «Я сексуальная и красивая, — горячо прошептала она, — но Вселенная против меня».

Вселенная, как оказалось, имела свои планы. С 2023 года Алёна начала чувствовать овуляцию так, будто внутри неё включался таймер ядерной бомбы. Тик-так, тик-так, и если в ближайшие 48 часов не случалось секса, её пытливое тело начинало вибрировать, как дешёвый китайский вентилятор на максималках, а в голове колоколом звучал голос, похожий на голос оператора колл-центра: «Ваше желание не может быть выполнено. Пожалуйста, перезагрузите реальность».

Она зарегистрировалась на всех сайтах быстрых знакомств: Tinder, Loveplanet, Bdsmrooms, даже на каком-то «СексГонзо», который, судя по интерфейсу, создавали в подвале хакеры из 2007 года. Алёна искала партнёра с членом не менее 18 см — не из экзистенционального каприза, а из какого-то внутреннего убеждения, что именно этот параметр отделяет её от окончательного падения в липкую бездну пошлого бытия. «Это мелочи, — писала она в своём профиле, — главное — энергия». Но энергия, как и всё остальное, утекала в неведомое.

Сегодняшний гость со свинг-вечеринки стал последней каплей. Он приехал на «Яндекс-Такси», но выглядел так, будто его собрали из корейских запчастей в комиссионке. «Привет, я Стас», — глухо сказал он, и Алёна сразу поняла, что Стас — это не имя, а диагноз. Его фотки в профиле обещали торс Аполлона и взгляд Тома Круза, но в реальности он напоминал плешивого бухгалтера, который случайно попал на вечеринку к Кардашьян и теперь не знает, куда деть натруженные руки. «Ты не такой, как на фото», — погасшим голосом сказала Алёна, стараясь не сорваться в крик. Стас пожал угловатыми плечами: «Ну, это фильтры, знаешь. Реальность — она другая».
Реальность. Это слово засело в голове Алёны, как заноза. Она заперлась в гардеробной и начала писать в своём виртуальном дневнике, который вела на форуме «БДСМ и боль души».

«Дорогой дневник, — стучала она по экрану, — мне не передать эту боль...» Но боль, как ни странно, была не только её. В комментариях под постом тут же появились восторженные сочувствующие: «Сестра, держись, у меня то же самое, только я ищу 20 см», «Это всё ёбаный капитализм, он нас всех кастрировал», «Попробуй Тантру, мать, там не про размер, а про Поток».

Алёна закрыла глаза и вдруг почувствовала, как гардеробная, качнувшись, начала растворяться. Шубы превратились в перистые облака, зеркало — в зияющий портал, а её смартфон завибрировал и заговорил голосом Будды, но с кавказским акцентом из Южного Бутово: «Алёна, ты ищешь 18 сантиметров, но истина не измеряется линейкой». Она открыла глаза и оказалась в странном месте — то ли клуб, то ли храм, то ли чат-рулетка. Вокруг неё кружились аватары: мускулистые задорные парни с фильтрами, смеющиеся девушки в латексе, унылый старик с бородой, похожий на таджикского Карла Маркса, но в стрингах. Все они кричали: «Айда со мной! Я — твой идеал!»

Алёна побежала через этот цифровой лабиринт, но чем дальше она бежала, тем больше понимала, что идеала нет. Мужчины с членами 18+ оказывались рассыпающимися на пиксели ботами, женщины с идеальными телами — нейросетями, а нехороший старик-Маркс пытался ей всунуть в разрез на груди философский трактат о природе желания. «Это не свинг-клуб, — подумала Алёна, — это пиздец».

Внезапно она остановилась. Перед ней стоял Стас. Тот самый, из «Яндекс-Такси». Но теперь он был не бухгалтером, а сияющим аватаром, сотканным из двоичного кода и надежд. «Алёна, — сказал он, — ты искала меня, но нашла себя. Реальность — это фильтр. Убери его». Алёна, встав на цыпочки, потянулась к его лицу, но вместо кожи её пальцы коснулись холодного дождливого стекла. Она была в своём смартфоне. Она была в Bdsmpeople. Она была везде и нигде.

Алёна очнулась на полу в гардеробной. Смартфон предательски молчал. Пыльные шубы пахли всё так же — Kenzo и тоской. Она открыла «Чёрный» и написала: «Дорогой дневник, я поняла. Проблема не в них. Проблема во мне. Я влюбилась в фильтр». Но прежде чем нажать «Отправить», она добавила: «Но 18 см всё равно бы не помешали».

На следующий день её пост завирусился. Форум «БДСМ и боль души» взорвался комментариями. Кто-то предлагал ей попробовать полиаморию, кто-то — аскетизм, а один пользователь, с вечной ебаньцой, подписанный как «Пустота_69», написал: «Алёна, ты уже нашла свой оргазм. Он в твоей голове. Но если хочешь, могу скинуть купон на вибратор».

Алёна улыбнулась. Впервые за долгое время она почувствовала, что Вселенная, возможно, не так уж против неё. Она встала, надела своё лучшее платье и вышла в ночь. Москва гудела, как огромный сервер, полный багов и желаний. И где-то там, среди миллионов аватаров, был тот, кто мог бы её тепло обнять. Или хотя бы не соврать в анкете.